Аннотация: Это произведение о самом страшном напоминании...о войне.
О личной индивидуальности и поиске своего пути
Я, восхищаюсь ... Сарабандо Арканджело Корелли (1653-1713), это итальянский скрипач и композитор.
Послушайте...Корелли Concerto Grosso No8, part 2 - 17 век, торжество барокко, вычурности, экзальтации.. и над всем этим - ледяной ум Корелли: "Искусству дОлжно стоять на твёрдой глыбе разума... как огонь античного..." - все похоронные марши имеют именно эти корни.
Когда, я слушаю его музыку, моя душа парит в небесах и я, по настоящему счастлива! Я пишу грустные стихи, похожие на похоронные марши...но это не стыдно, не смешно и не глупо.
Как и моя вера в Христа.Просто каждому поют свои ангелы с самого рождения, сопровождая человека в пути.Я бы назвала это возвращением к себе, к той точки яви (рождения), когда Бог впервые увидел меня на руках моей матери и благословил на маленькие и большие подвиги.
Художник - это живая трагедия, драма одинокого сердца, тщётно ищущего совершенства. Сольная партия запертого среди жующих и испражняющихся комедиантов в тесном ящике переносного театра. Плач марионетки? Возможно.Если бы не лавина чувств.
Искусство заполняет пустоту,
И вот строка к строке на лист ложится.
Я, знаю, никого не обману,
А с тенью от былого - как сразишься,
Когда ты первый в списке мертвецов?
Телеги с громыханием ползут,
В шинелях серых головы юнцов.
Налей стаканы...в церкви отпоют
И их, и нарожденных нас,
Как листья в осень, отлетевших в час.
Я и пишу об этом в укоризну,
К пропорциям солдат добавив вес
Забвения. И плачу за Отчизну
В минуту откровения небес!
Жизнь отступает в ожидании мира,
И только гуще заросли жасмина.
На кладбище, увенчанном звездой,
В ограде чёрной и простой.
Кого спасали, сталкиваясь лбами,
Куда спешили по лесам, просёлкам?
Там мины рвались, восходя клубами,
Срезая солнце и верхушки ёлкам.
А если б были выброшены взрывом
В грядущее, где каждый стал счастливым
Отцом и песню пел над колыбелью,
А синий вечер нисходя на землю,
Дарил покой...О, если б было так!
Но только плач звучит в просторе нищем
Да вой собак над чёрным пепелищем.
И слышит мне, не "пора", а "пока",
Я пробую трубы и струны.
Но ниже и ниже плывут облака,
И войско уводят трибуны.