На лугу Себя, стерев из логова вопросов,
нарисовать на лености лугах...
Лежать, чертить вседостающим носом
иероглифы блаженства в небесах.
Нюх щекотать, вдыхая запахов извивы,
петь гимны (носом) парфюмерному искусству,
и слушать, как река ворчит на перегибах,
смеется на камнях столпившихся по руслу.
Вникать, в загадки пилотажа мотыльков,
в тона жужжания шмелей-ботаников,
в лихую речь кузнечиков-стрекотунов,
и упускать проблемы мироздания.
Угадывать у горизонта тень лесов,
гнать взглядом прочь кругом танцующие травы,
скакать по символам плывущих облаков,
соскальзывать в пучину сини океана...
Отбросив страх, о бренном позабыв на миг,
нырнуть, глаза зашторив плотно, в вечность,
спросить себя: "Когда сотрется жизни лик,
вернусь сюда?" Ответить: "Да, конечно".