"Посеявший ветер - пожнёт бурю". Сожаление к ГГ присутствует, а жалости никакой. Жалко будет другое - если Читатель, за судьбой одного сексота, не увидит судьбу всего российского народа.
В России, что досталась нам от предков, засели на века и ложь, и рвачество, и лихоимство.
И нет на свете сил таких, чтоб их изъять, лишь потому, что хуже бы чего не вышло.
Всё тлен.
Под тленом этим бьётся, как в тёмных недрах бытия,
Воспоминания о прошлом, в котором не было меня.
Но Богу было суждено, мне приоткрыть в тот тлен окно.
Теперь я счастлив и богат, поскольку мной отыщен клад.
В глубинке русского посёлка, где, как царица у окна, ждала меня одна девчонка.
Под Новый год, когда все думают о счастье, одна мадам решила испытать себя.
Открыла двери в доме настежь для мужиков, которых в дом пускать нельзя.
И что она средь них узнала?... Что только муж, отец и друг приносят в дом с собой уют.
Как часто в жизни так бывает,
Что жизнь нас, словно щепку, бросает, гонит и ломает.
Но стоит обрести нам мудрости чуток,
Как сверху - 'чпок', и ты не принадлежишь себе, дружок.
Скорей вперёд, скорей туда, через невзгоды, непогоды,
Туда, где ждёт меня судьба, которая дана на годы...
Но снова, словно змий ползучий, сковало мужество моё.
И снова, в жизни невезучей, передо мной всегда одно,
Что опостылело на веки... Моя Москва, метро... и бредни.
Одна прелестная дитя, ни сколько с нами не шутя, решила написать рассказ.
Про смерть, любовь, которые по многу раз, героев души наполняли.
Читатели, когда читали, историю про всё, что написала нам дитя,
Решили, что не зря наполнили рассказом уши... Но, только, ты меня не слушай,
А напрягись и почитай про то, что нам, вместо уюта, на конкурс принесла Анюта.
Порою мы не замечаем, всех прелестей вокруг себя,
И только прочитав легенду, воспрянем, как велит душа.
Как жаль, что в те минуты роковые, когда она рвалась в полёт,
Не оказалось меня рядом. Быть может, чем и я б помог.
Мой друг Удонтий, написал воспоминания о жизни.
Их, прочитав, поверил: - 'Можно править тризну...'.
В рассказе сём не будет никому пощады,
Кто в жизни этой любит лишь себя.
И может каждый катиться к этакой маме,
Коль возомнит, что Жизня им покорена.
Это могло быть очень смешным, если бы не было так грустно.
________________________________________________________
Странно... Напечатаешь себе рассказов из вновь присланных на конкурс, где нибудь в скверочке прочитаешь, тезисно резюме своё начеркаешь, приходишь домой, шасть в комп, а там и нет такого рассказа. Пока я читал, да мысленно с Автором беседовал, рассказ из конкурса выпал. Кто мне объяснит, в чём тут дело. - Е.Д.
Жить незаметно, словно мышка, удел почти, что всех людей,
Не ведомо таким, что книгой их жизнь зовётся по сей день.
А вот о том, что в ней напишут - то в голове у мышки той.
Когда она, в своём сознании, с той мышкой связи разорвёт,
Тогда воспрянет дух исканий, из мышек явится народ.
В жизни каждого из нас может что-то приключиться:
Может бОшкой в унитаз... иль без дома очутиться.
Только это не беда, если ты душой богат.
Если сны к тебе приходят, словно ты да Винчи брат.
Мы часто думаем, что женщина, как встарь,
Принадлежит лишь нам, как будто она ложка.
Но если ты подумаешь немножко, то на поверку выйдет,
Что не они, а мы подвластны им, как будто мОшка.
Тот Мир, в котором мы живём, бывает часто не доступен,
Лишь потому, что в Мире том ни для кого нет праздных буден.
А вот детишки-ребятишки, которые хоть и малы,
Для них не существует буден. И этим дети нам милы.
Где-то я уже об этом слышал... По-моему вот здесь:
В плавнях шорох...
Ай да выстрел, только повезло опять не мне.
Вечереет и над озером летают утки...
... любить так любить,
Гулять так гулять, стрелять так стрелять,
Но утки уже летят высоко...
Летать так летать я им помашу рукой... ____________________________________
Друзья, предупреждаю всех, что как только обозначатся подгруппы для самосуда - экспресс-обзор прекращаю,. Тем, кто желает услышать моё не предвзятое мнение о своей работе, может оставить пожелание в комм. - Е.Д.