Это ни в коем случае не обзор творчества участников конкурса.
Это только то, что всколыхнулось в душе от прочитанных стихов.
Друзья мои!
Уже который раз
Я слышу всё один и тот же сказ,
Что в виртуальном мире пребывая
И, всё забыв, себя лишь вспоминая,
На "клавиши" мы дАвим суетливо.
Излить порывы жизни нам необходимо.
Да, жизнь жестока
И в бездну одиночества бросает нас глубоко.
Не взвыть с тоски, не одичать
Нам виртуальность обещает.
Давайте же крепить содружество своё...
Мне это помогает.
"...Но все также мертва
У тебя полоса, что с другой стороны страницы."
Листая за страницей лист,
Хочу понять - кто атеист,
А кто не мыслит жизни без веры в то, что написал.
Но чтобы не прочёл я в книге этой, что не пролистал,
Душой воспрянув от рутины, ныряю словно в магазины,
Где чувства все как на продажу - строка к строке, помазаны плюмажем.
"Ну, как же так? - в сознании моём проносится тревога.
Как получилось, что певец поёт о вере, не веря в Бога.
Хотя всё складно так, что душу теребит,
А сердце стонет от откровений написанных в истоме?
Лишь тот певцом, на взгляд мой, наречётся -
Кто жизнь пройдя, познает Бой.
А не познав - не пой!
"...Алый парус, ты от времени бел,
но ведь я доехала, значит, будь."
И как же часто так бывает,
Что жизнь нас бьёт и топчет и ломает
На том пути, который, вроде бы, мы сами выбираем.
Но ведь не "дуры" ради и не с наважденья готовы мы терпеть лишенья, униженья...
Однажды, оглядев весь свет, мы выбираем в жизни цвет. С надеждой, что цветочек тот к любви и счастью всех нас приведёт. Но почему одни ненастья на том пути, как не крути?...
Всё очень просто, даже приземлённо - ему, цветку, блистать, всю жизнь цвести и благоухать охота. Но ты, несчастный трудоголик, не можешь жизнь цветка сподобить до райских кущей. В день грядущий мы устремляем взор и видим лишь позор, затмивший нам сознанье. И вовсе не как в наказанье мы отдаёмся люциферу, вдохнув в себя всей грудью атмосферу любви и нежности к цветку. И чувства эти ведут всех нас сквозь ад кромешный.
В нас всё горит и всё болит,
Но знаем мы - наступит миг и мы,
Неся через года любовь и веру, коснёмся вновь цветка.
"...лишь будет дождь шуметь
над головой седой
и оставлять следы
среди размокшей жижы..."
Жизнь состоит из маленьких кусочков.
И человек в них всякий раз другой,
Другие шкалы: то весь кон "на бочку",
А то - хоть плачь с протянутой рукой.
Там - захлебнулся, здесь - погиб от жажды...
Кто раскачал, как маятник, судьбу?
К Разгадке близок каждый в жизни дважды:
Увы, в утробе и, увы, в гробу.
Теряя друга, уходя из дома,
Удачу пережив, серьёзный шторм,
Мы видим: вроде жизнь вокруг знакома,
Но всё другое, даже - старый дом...
Душа другая в прежней оболочке...
Душа всё та же... и всё та же боль...
И то же море... и всё та же соль...
Ах, если б склеить все эти кусочки...
В полях растут цветы, что утром распустившись,
Очарованием красок обрадуют меня.
А вот стихи мои, а попросту стишата,
Никак не зазвенят, мне душу теребя.
Враздумиистою и тру себе затылок -
Ну, что ещё им не хватает на листах?
Быть может вдохновения... А может, плох мой почерк?
И вот опять один брожу меж новых строчек...
..........................................................................................
Брожу, в смятении, не замечая кочек.
Что-то не понял я в этом стихотворении.
Может быть всё дело в неправильных окончаниях некоторых слов?
Очень возможно, что я вернусь к работам, размещённым на конкурсе.
Всё будет зависеть от того, как воспримется мною написанное.
Вдруг кому-то это покажется фривольностью.