В вагоне метро, вальяжно развалившись, ехал слегка подвыпивший нарядный мужчина годов шестидесяти. На коленях он держал огромный, подарочный торт и весь светился от переполнявшего его чувства любви. Сидевшая рядом с ним женщина не выдержала и поинтересовалась:
- Скажите, я правильно угадала, что у вас с супругой сегодня юбилей?
- Как в воду смотрели, - охотно откликнулся мужчина. - В этот день, сорок лет назад, меня с женой свела судьба. И тут без мистики не обошлось. Дело в том, что моя фамилия Хренов, а у неё была фамилия Горчицина. Не смейтесь, это не шутка. Мы, что называется, нашли друг друга в людском стремительном потоке. И полюбили друг друга любовью крепкой и нелицемерной.
- Выходит, вы счастливый человек?
- А что, пожалуй, так и есть. Соглашусь с вами. Вот только за что я люблю свою супругу, до сих пор понять не могу. Лицом - страшила, вместо телосложения теловычитание.
- Возможно, хорошо готовит?
- Не смешите. Известная отравительница Локуста у неё покупала суп, чтобы свои знаменитые яды не готовить. Её суп и был уже готовым ядом.
- Может быть, богата?
- Бедней церковной мыши.
- Щедра?
- Удавится за грош.
- Остаётся только предположить, что вы мазохист, если сорок лет живёте с таким чудовищем. Или святой?
- Не мазохист и не святой. Просто надо же с кем-то жить. В постели она бревно, как собеседник - ноль.
- Не пойму тогда, для чего?
- Я и сам себя порой не понимаю. А иной раз присмотришься к ней на рассвете, когда спит она зубами к стенке и ловишь себя на мысли, что счастливее меня нет никого на свете.
- В том смысле, что нет некрасивых женщин, есть неразгаданные?
- Совершенно верно. Разгадываю супругу всю свою жизнь, так и не могу разгадать.