дождь лил всю ночь,
трепал флажки кленовые, и стих к утру - небес синеет вздох, а к вечеру польет, должно быть, снова он, ведь мир уже достаточно иссох под сладкий шепот лета уходящего, под низкий грай жиреющих грачей... а все же было что-то настоящее... прекрасное, невольное, манящее - без силы, без опаски, без речей