Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
Рарог
Борис Рарог, реаниматор,
Лежал, распластан, на песке,
Когда на должный свой экватор
Светило прибыло в тоске.
Терзаем сонным равнодушьем,
Лежит, как сыр, Борис Рарог,
Взведённый Морфея удушьем
На виртуальности порог.
Из всех времён, скользящих мимо,
Достойна зренья лишь весна.
Все остальное - тлен, незримо
Стекающее в пропасть сна.
А здесь - о, кто же всемогущий,
О, кто всесильный мог бы знать,
Какой реальности текущей
Листы календаря отдать?
(Их отрывать или добавлять?)
Заржавленные механизмы,
Песок, засохший кипарис,
Застывшие анахронизмы -
Вот всё, что видеть мог Борис.
Не в избирательности зренья
Лежит разреженность вещей.
Она есть атрибут творенья.
Домыслить каждый может в ней
Всё, что для цельности натуры,
Для плотности недостаёт,
И между строчек партитуры
С синкопами наставить нот.
Но у Рарога отлетает
На время краткое душа.
Мир видеть плотным не желает
И тает в дымке не спеша.
Связаться с программистом сайта.