Но если нет пространства - то получается, что нет и колеса обозрения.
И тех кто спешит по ночным улицам откуда-то в никуда.
И далеко не всегда для того, чтобы остановить мгновение,
превратив это мгновение в бесконечно растянувшиеся годы. Или города.

Иногда мне отчего-то кажется, что любой миг заканчивается маем.
Примерно как мир или труд. Или неопознанный труп.
Или как нарисованный на стене камин, в котором все однажды сгорают.
Хотя из трубы не идёт дым. А с неба не падает чей-то случайно оброненный лук.