Их, не сыплющиеся дождем,
Не ложащиеся на погоны манной небесной,
Не хватают с небес.
В их свет, высокий и нетленный,
Верят, как в зов спасительных маяков.
Гулким эхом курантов,
рассеченным о паперть,
Мужеством, выжженным каленым железом
на несогнутых спинах,
Жаркими искрами салютов,
падающими прямо в сердце,
Они мерцают в пути наших предков,
Проложенном через тернии,
И бьются в наших шагах.