С ветки слева от меня взлетает в небо ворон.
С ветки слева от меня взлетает в небо ворон.
С ветки слева от меня взлетает в небо ворон...
Я слежу за его полетом и снова возвращаюсь к созерцанию отражения кирпичного дома в ближайшей луже. От попаданий множества капель по воде расходятся круги, и картинка довольно искажена, она смахивает на некий сюрреалистический пейзаж.
С ветки слева от меня взлетает в небо ворон...
Постоянное хлопанье крыльев вынуждает меня двинуться дальше. Не оглядываясь, я прохожу через площадь и оказываюсь у ворот парка, выполненных в виде буйно разросшегося кустарника. Я помню, что ТОГДА я тронул створку рукой, и та отворилась с едва слышным скрипом. Можно было пройти и так, но я захотел, чтобы ворота были открыты широко.... Я усмехаюсь. Нет, не в этот раз... я прохожу в ворота и едва сдерживаю себя, чтобы не выругаться, когда слышу слабый скрип. Оглядываюсь - ворота открыты настежь.
Нет, это невозможно.
...Капли дождя, застывшие, словно на фотоснимке... Ворон, что постоянно взлетает с клена и появляется на том же месте, едва скрываясь в небе... Ветер, что дует всегда только с запада... Бродяга-пес, перебегающий дорогу неподалеку от булочной...
И почему нигде нет ни одного человека? Ведь в ТОТ день, хотя и шел дождь, люди продолжали жить своей жизнью, спешили, прогуливались, заворачивали в магазинчики, стряхивая капли дождя с зонтов.... разговаривали друг с другом или молча следовали по мокрым пешеходным дорожкам...
Я прислушиваюсь.
Ветер доносит до меня обрывки разговора, и я вспоминаю его до мельчайших подробностей.
Смех.
-Ай! Прямо за шиворот! Ну, зачем?..
-Я подумала, тебя это развеселит.
-Да уж! (смех)
Я оглядываюсь. Надо мной дрожит ветка, сбрасывая с себя множество капель. Я машинально пригибаюсь (хотя и понимаю всю бессмысленность своего поступка), пытаясь увернуться от них, но они вдруг повисают в воздухе, замирают. Я поднимаю руку, чтобы дотронуться до ветки, остановить ее, но что-то меня сдерживает. Я делаю несколько шагов вперед, оглядываюсь.... Ещё несколько шагов, и снова слышу голоса:
-Есть одна старинная английская пословица, которая гласит, что худшее - впереди.
-Я знаю другую, которая доказывает совсем противоположное...
-Мы видим мир по-разному. Но я не знаю, прав ты или нет.
-Здесь дело в другом... На лучшее надеется тот, кто ничего не потерял. Кто живет, плывя по течению, и чья жизнь скучна. А к худшему готов лишь тот, кто уже через многое прошел и многое повидал. Он многое может предсказать... Дело опыта...
-Ты говоришь обо мне?
-Я?.. Не знаю даже. А ты думаешь, что... дальше будет только хуже?..
Молчание.
-Да, но я надеюсь на лучшее.
Я останавливаюсь. Дальше пустота. Даже не тьма. Серая бесконечность окутывает дома, скрывает горизонт и заслоняет половину неба. Дорога упирается в неё и тает. Я поворачиваю назад.
-Есть одна старинная английская...
Пробегаю это место, миную бакалейную лавку, сворачиваю у булочной, замечаю перебегающего дорогу пса, перепрыгиваю небольшую лужу с застывшими кругами... Сопровождаемый смехом за спиной, иду по аллее.
-Я подумала, тебя это развеселит...
Оборачиваюсь. Жду.
Зашелестела ветка над головой. Вниз сорвалось множество капель. Не обращая на это никакого внимания, смотрю под ноги.
Бывают такие мысли, которые и не мысли вовсе. А очнешься вдруг и не сможешь сказать, о чем ты думал. Сначала в голове меняется множество образов, затем каждый из них движется в своем направлении. И, в конце концов, ты перестаешь контролировать их, и наступает такой момент, когда вы отдельно - ты и мысли, которые ты думаешь. И вдруг становится не по себе.
Я осматриваюсь, трясу головой.
Иногда точно знаешь, что тебе снится сон, а когда он вдруг начинает таять, понимаешь, что не хочется его покидать...
Иногда вся жизнь кажется сном...
Иногда вся жизнь есть сон.
Я протягиваю вперед руку с раскрытой ладонью, и контуры мира вздрагивают. Серая бесконечность, окутавшая город со всех сторон, ползет к центру. Мгновение - и целая улица пропадает в клубах тумана. Исчезает булочная, а за ней и пес, застывший в своем беге через дорогу. Тает бакалейная лавка...
Я поднимаю взгляд. Капли, падающие с неба, исчезают, размываются, но так и не начинают двигаться.
Серая дымка догоняет ворона, взмывшего с ветки старого клена, затем он снова появляется на своем месте. Взлетает. И, нырнув в клубни тумана, исчезает снова. Появляется...
Я смотрю на обрывки аллеи и угол дома, в окнах которого отражается дождь. Здание тает кирпичик за кирпичиком, и пока это происходит, я остаюсь недвижим.
Александрит в кольце на моей левой руке меняет свой цвет. Я всматриваюсь в камень. Но ведь...
-Подожди! - кричу я последнему кусочку мира. - Всё должно быть не так! Я...
-...Снилось мне метро на берегу моря...
-...Жизнь - это...
-...Эльдар на меня за это обижен: его стихи мне не нравятся, хотя его они и затрагивают...
-...Я...
-...Если бы можно было отменять слова, я бы первым делом отменил слово "выбор?...
-...Что бы ты сказал, если бы...
Я опускаю голову. Закрываю глаза.
Проходит целая вечность, прежде чем я осмеливаюсь пошевелиться. Я долго раздумываю, стоит ли размыкать веки, ведь то, что я увижу, я знаю до мельчайших деталей.
Ворон, взлетающий с ветки клена.... Или бродячий пес, перебегающий дорогу. Или дрожащая ветка над головой. Или...
Я открываю глаза...