Я среди вас, но, всё же, ухожу
В потусторонность мыслей, чувств и счастья,
Которых навсегда осталась частью.
Нет, на груди блаженно не сложу
Уставших рук, плетущих волокно
Из дней грядущих, воплетая в небо: Оно - мечта. Дыханием оно
Теплит огонь. Его хватило мне бы.
И, как свеча, что тает на ветру,
Себя гася горячими слезами,
Чтобы застыть в морозе поутру,
Чтобы растаять инеем и снами.
Нет, не ропщу. Моя душа полна.
Но этой жизни до души нет дела.
Душа - как, набегающей, волна
На остров из камней, зовут что телом.
Не примириться нам в себе самих,
Отринув в себе вечности святое.
Награбленное, просто ль нажитое,
Зовущим жизнью, есть всего лишь миг
Для пламени, горящего свечой,
Как маячок, что в темноте спасает.
Свеча же, коль горит, быстрее тает...