Обычный день.
Я в доме, где на улице
осина чуть сутулится,
бросая тень -
свою ли, тела ль моего?
Смотрю в окно,
не знаю, для чего,
смотрю в себя... темно -
обычный ветер жизни, но
спасает лампа, чуть светла,
молчит в висках игла
и подоспевший вечер книжный
не очень уж спешит.
Мне нечем рассмешить
его простую грусть, и пусть,
ведь ночь со мной давно уже знакома,
и так добра, что до далёкого утра -
я здесь, я на земле, я дома.