Опять всё та же музыка слышна,
она застряла, как тугая пробка
в бутылке вожделенного вина,
ведь я о тишине просила робко
в измученном сознании моём,
той, что стократ целительней мелодий.
А тут который день попкорн поёт,
взрастая пирамидами мавроди.
Я не достойна счастья тишины.
Опять меня терзает речь чужая.
И мысли, что как будто не слышны,
безжалостно и днём, и ночью жалят.
Политики с мечом наперевес
куда-то мчат с закрытыми глазами.
Опять животрепещущую весть
вздымают, словно боевое знамя.
Когда-нибудь дождусь я тишины.
Скажите, есть ли кто, чей окрик важен?
Когда-нибудь вернетесь вы с войны,
родимые, в плечах косая сажень.