Опять сентябрьскую скорбь
пережидаю, словно корь.
А стужа зимняя всё ближе.
Тоскуют ли сейчас в Париже.
Меня бы мог понять, наверно,
рыбак, забившийся в таверну
близ стонущих норвежских скал.
Кончину каждого листка
уже оплакивает дождь -
он тих, печален, тонкокож,
и словно странник, нелюдим.
Он думает, что нелюбим.
Пора привыкнуть, говорят,
к добрососедству сентября.
Ненастье осени - во мне,
и счастье тоже не вовне.
А разгулявшиеся лужи
не отменяют... ну же, ну же...
уютный ласковый ночлег.
Когда-нибудь покроет снег
златых деревьев купола.
Фонарь шагнул из-за угла,
зажглись листочки на газоне.
Пережидаю межсезонье.
А сколько планов, сколько сил
у бога там, на небеси.