Снег снова лежит на крыше,
снег белый, а я реву.
А тот человек не слышит,
а я его не зову.
Я с ним уже распрощалась,
так что же приходит он?
Он любит давить на жалость,
а их таких миллион.
Когда человек уходит -
приснившийся наяву,
не бывший в твоей колоде -
таких уже не зовут.
Его, навсегда чужого,
теперь вспоминать к чему -
спустившегося с порога,
избавленного от мук.
Когда человек уходит...
Не надо, чтоб уходил.
Не очень любимый вроде,
но был он такой один.