Пройдешься по задворкам помелом,
потом на нем умчишься в чисто поле.
Зачем все время думать о былом,
о грустном и ошибочном - тем боле?
А в поле снег, а поле - белый лист,
а поле изменяется все время.
А на задворках памяти в пыли
взойдет ли пересушенное семя?
Но ты там бродишь, бродишь и метешь -
вдоль, поперек, без всякой ясной цели.
Твоя метла, колючая, как еж,
всегда стоит в углу на темной сцене.
Пересечешь свой двор наискосок -
обрывки фраз, раскиданные фото
и времени рассыпанный песок...
Какая бесполезная работа -
мести и день, и ночь туда-сюда,
не вынося ненужное на свалку.
Хотелось бы без всякого суда
выбрасывать все то, чего не жалко.
И будет снег стелиться по земле,
а ты взлетишь - на памятной метле.