Подлетит компаньонка по цеху -
осень с рыжею чёлкой до глаз.
Поскребёт у меня по сусекам,
лоскутков расшвыряет запас -
той печали, которою вволю
я теперь уж ни с кем не делюсь:
ни к чему ко вселенскому горю
относить беспричинную грусть.
Если крылья в мороз леденеют,
не взлетают уже кулики.
Листья носятся, ликом бледнея,
и ложатся вдоль стылой реки.
Не найдёшь в этих листьях упавших,
как в стогу разорённом, иглу,
чтобы сшить золотые рубашки
в "ателье на паях" на углу.