Она непреходяща, как пчела.
За ней всегда летит вторая, третья...
Порой сидит, в чем мама родила,
недвижно на бетонном парапете -
нет, чтобы прыгнуть в воду навсегда,
не ждать меня, прикинувшись сироткой.
Таких овечек целая орда
в моих степях на поводках коротких,
которых так легко дрессировать,
а мне все реже это удается.
Но перед тем как ночью лечь в кровать,
я на закате пью из чаши солнца.
И пчелы пьют нектар в моих садах.
В морях моих резвятся чайки, рыбы.
И кажется, растаять без следа
вдали овечки кроткие могли бы.
Так исчезает, уходя за мыс,
чужая лодка, веслами играя.
Но вот она приходит, эта мысль,
холодная, дрожащая, другая.