Свет ранил пальцы о стекло,
выламывая окна,
пока совсем не рассвело.
Трава к утру намокла.
Ранетки городские в ней
сияли бесполезно.
И много облачных коней
шагнуло в окон бездну.
И зрели в мрачных мастерских
рожденные когда-то
холсты художников мирских,
сонеты и кантаты.
Кропила озеро души
встревоженная осень.
Рассвет плечо и грудь расшиб.
Я виновата очень.