Что было делать с этой длинной ночью
в квартире, где сползали со стены
и на полу валялись света клочья.
Поэта не бывает без вины -
и я была, как прежде, виновата,
что мир своих чудовищ возродил,
луна засохла сыром ноздреватым,
и жди теперь, когда польют дожди.
Развеялись стихи, как стая птичья,
ведь легковесны, что ни говори.
В каналах улиц утонули листья
и золотые рыбы-фонари.