В оконных проемах то горькая мгла,
то снова медовое солнце.
О, если бы окна читать я могла,
они не прикрыты картонцем
обложек, и в них настоящая жизнь.
Страницам не читанным тесно
на стенах панельных. Бегут этажи...
Но разве она интересна -
обыденность наша в своем торжестве?
И я понимаю, что лучше
пустыню и море, закат и рассвет
читать в человеческих душах.
Вся жизнь, что таится за тканью гардин,
хранится ранимой душою.
Я слышу, как вдребезги бьются дожди
об окна в режиме слайд-шоу.