Когда помчится скорый поезд -
к тебе, к тебе, к тебе -
тогда бояться будет поздно
нехоженых небес.
Следить я буду из окошка
за сменой облаков,
и среди них моя дорожка
протянется легко.
И буду мчаться я в вагоне -
туда, туда, туда -
где нет ни боли, ни агоний,
и тихая вода
небесных рек прохладой манит.
Растает солнца лик,
дорога кончится в тумане.
Нет рельсов. Все, тупик.
Толпа попутчиков случайных
усядется в бурьян.
И кто-то выйдет в поле с чаем,
а кто-то будет пьян.
- Мы не доехали, нечестно, -
воскликнет паренек, -
давай вернемся, так чудесно
пожить еще денек.
И над толпой сгустятся тучи,
вот-вот - и хлынет дождь.
Как тяготит любая участь,
когда другую ждешь.
Пройдутся люди вдоль вагонов,
а двери заперты.
И все поймут, что это зона
немыслимой черты.
Тебя куда-то не пускают,
и нет пути назад,
как будто на глухом вокзале
тисками ты зажат.
И снова тронутся вагоны.
Домой? Скорей, скорей...
Но люди оторвут ладони
от запертых дверей.