Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
Что февраль...
Что февраль для уже утомлённых,
в стенах дома пургой пленённых,
для не чувствующих весны,
как горбатые вязы, клёны...
Что февраль, если дни грустны?
Что февраль с чередой распутиц,
с голольдом тротуаров улиц
и с "подснежниками" дворов,
где давно не гуляют гули.
Что - февраль без вранья ворон?
Что февраль? Ни звезды не светит.
Зарешётили веток плети
настороженных улиц хмарь,
и похоже, заблудший ветер
над аптекой собьёт фонарь.
11.02.2025
Мы
Всё, как обычно. Стою у плиты
и после ужина мою посуду.
Дочка решает задачки, а ты
просто присутствуешь дома повсюду.
Просто ты здесь, не уехал в Москву,
ты не в Казани, и ты не в Китае.
В те времена не впадали в тоску,
мыслями в сферах высоких витая.
Мы находили опору себе
не на земле, а в свободном полёте.
В те времена уходили от бед
и невезенья на автопилоте.
Пишет работу научную муж,
дочь куклу Барби снабжает одёжкой...
И не пойму я теперь, почему
эта реальность была ненадёжной.
Ты не достигнешь каких-то вершин,
двери в прихожей держа на цепочке,
меряя мир на домашний аршин.
Супчик-то вкусен, а стульчик-то прочен.
Что-то незримое было сильней,
Тени сгущались у нас за плечами.
Мы и не думали раньше о ней -
Бездне вселенской, зовущей ночами.
У молодых исцеляющий сон.
Позже приходят бессонные ночи.
Вдруг налетает рассветный муссон,
души во мглу хладнокровно уносит.
Это тщета - достижения, быт.
В небо взлетит легкокрылая птица...
Ты не успел этот мир разлюбить.
Я не успела с тобою проститься.
23.02.2025
Звенья
Какая отвага
была в феврале:
белая бумага,
кофейный табурет.
Напишу, растранжирю мгновенья,
но слова, может быть, раздробят
стен воздвигнутых льды и каменья.
Тишина исчерпала себя.
Встрепенутся замёрзшие стебли,
птицы что-то проворно склюют.
Бог продышит окошечко в небе
и посмотрит на Землю свою.
Без усердия и вдохновенья
распугаю мою тишину.
И стихи дребезжащие звенья,
наконец, благозвучно сомкнут.
05.03.2025
Шкатулка
Ах, сколько было хлама куплено.
Вот взять бы помело.
Но долго я хранила куклино -
совсем не барахло.
Мы никогда не будем прежними,
но каждый артефакт
не зачеркнуть в душе небрежными
крестами просто так.
И дрогнут синенькие бусики
и простенький браслет
в руках растроганной бабусеньки
и стихнут на столе.
И с берега морского камешек,
ракушка и янтарь...
Неужто ты бесследно канешь, век,
заполнив прошлым ларь?
Былые дни как воды талые
для времени - реки.
А мы храним, уже усталые,
шкатулки - коробки.
26.03.2025
Скитания
Месяц двурогий
коровою обернётся,
пасущейся в моих стихах.
Птиц живописных
спрячет от солнца
заброшенного дома стреха.
Ветер моих стихов
свободен от истины
после захода солнца.
Дерево моих стихов
бросило листья - на
дно заброшенного колодца.
Что строкам нужно
лунного света кроме?
Всю ночь скитаться им.
Мою корову встретишь ты
на перроне
заброшенной станции.
04.04.2025
Не мой перрон, моё перо
Гудит вокзал. Пересыхает нёбо,
я не могу разбавить горечь мёдом.
Как будто провожаешь поезда,
а прибывающих не надо ждать.
За окнами вагонов лиц тоска.
Вовне, а не в плацкартных я тисках.
Вот поезд содрогнулся и пошёл.
Счастливо, приезжайте к нам ещё, -
беззвучными губами говорю.
Не чай в стакане я хочу, а брют,
не виды из окошек, а кино,
желательно, под красное вино.
А ставший киноманом ноутбук
не даст расслышать монотонный стук
по рельсам металлических колёс.
О, я совсем не вижу ваших слёз.
Меня здесь нет, меня никто не тронет,
застывшую на суетном перроне.
12.04.2025.
Пассаж
Избавлять от слоновости мысли,
от медвежьей болезни речей,
от синдрома с галер прыти крысьей -
это долг благородных врачей
и политиков редкой когорты.
Только если их, нынешних, нет,
я надеюсь, излечит кого-то,
сделав пассы крылами, поэт.
Не у всех в арсенале есть крылья.
Вот сидит сочинитель и ждёт,
что на лист, припорошенный пылью,
херувима перо упадёт.
И напишет тогда стихотворец,
что потушат пожары дожди,
но сердца не излечат от горя.
Жаль, стихи не читают вожди,
примеряя и мысли, и позы
перед выходом в телеэфир,
чтобы на мировые угрозы
отвечать новым фирменным "фи".
А творец подарил бы надежду
и убрал бы со сцены ружьё,
встал столпом бы скорбящими между -
время рукописи не сожжёт.
29.04.2025
За жизнь
Вдруг в ресторане с пивом полной кружкой -
поэт, держись -
осознаешь себя совсем старушкой.
Ну что ж, за жизнь!
Ты не теряй той внутренней свободы,
когда, юна,
стояла у киоска "Соки - воды",
весной пьяна.
И ветры набегали друг на друга.
И цвёл жасмин.
Тебя не задевали чья-то ругань,
тоскливость мин.
Отстукивали шпильки плитки гулко,
и таял свет,
и прятали ограду переулки
в густой листве...
Ещё пустынны берега Уфимки,
шуршат авто.
Переберёшь в смартфоне фотоснимки.
Не то, не то...
И снова ночь, компьютерное кресло.
Крутнись на нём,
но будет жизнь тебе казаться пресной
и завтра днём.
Но ты не можешь полюбить сильнее
свой белый свет:
не стать весенним травам зеленее,
пышней листве.
И всё равно ты выглядишь счастливой,
ну погляди.
И ты отправишь фото "с кружкой пива"
на Гугл - диск.
Ностальгия
Тучи сизые - пегие,
лишь натешатся грозами,
будут белы, как снеги, и
как цветы, бело-розовы.
Зеленя долгожданные
станут нивами хлебными.
Небо поздно ли, рано ли
исцелит нас молебнами.
Будем жить мы влюблёнными
во дворы, что за тынами,
где верёвки меж клёнами
с простынями - сатинами.
Где сидят доминошники.
В лопухах чья-то лестница.
Фонари - полуночники.
Ностальгия не лечится.