Не сотвори себе кумира и всякаго подобия,
елика на небеси горе,
и елика на земли низу,
и елика в водах под землею:
да не поклонишися им, ни послужиши им.
Текст содержит сцены насилия. Если подобные сцены могут оскорбить Вас, пожалуйста, покиньте данную страницу.
Вован (Владимир)
Выхожу из подъезда, закуриваю. На оледеневших ступеньках блестят осколки разбитой бутылки. Они шуршат и хрустят под ногами и, кажется, проходятся наждачкой по моей душе. Ее, Лизы, нет дома.
Сажусь в тачку неподалеку, поджидаю, как папарацци звезду, когда моя принцесса в белом пальто появится - чистая и чуждая этому городу. Глотаю немного водки прямо из горла - скучно же. У нас все от скуки пьют - а что еще делать? У полгорода работы никакой, правда, у меня все в шоколаде - недавно тачку прикупил, ни у кого в нашем городишке такой нет. Кабриолет. А потому что она такие любит! Скажете, что несерьезная вещь, - когда у нас с открытым верхом поездишь? - ну да мне по барабану, лишь бы в ее глазах принцем выглядеть.
Лиза, моя звездочка, ты светишься изнутри, и этот свет делает меня светлее, чище, добрее. Твоя улыбка делает мой день. Вижу твое белое пальто - кто еще носит подобное в нашем грязном городишке - и на душе становится радостно и весело, без особой причины, как в детстве. Твой развевающийся белоснежный шарф словно машет мне в приветствии - и тебе привет, любовь моя.
Ты горишь изнутри. Что за тайна есть у тебя? Что заставляет твою улыбку возникать на губах, когда ты ежедневно проходишь мимо помойки у подъезда? Твое ангельское личико - волосы золотистые, как и подобает ангелу, твои глаза - голубые, как и небо, откуда ты спустилась - со мной каждый день.
Ты должна принадлежать только мне. Ты должна хотеть этого также, как и я. Мы созданы друг для друга. Ты просто меня не знаешь. А если узнаешь, то просто не захочешь никуда уходить!
***
Эльза (Лиза)
В сердце человека много осколков. Вот только чего? Какая призма преломляет свет его будней? И призма ли? Или грязный булыжник затмевает свет и радость?
Мой свет и моя радость - музыка. Твоя музыка. Музыка твоей души. Ну да, я фанатка.
Музыка - самый безопасный наркотик? Да, это так, очень точно. Без тебя, без ежедневной подпитки тобой я жить не буду. Слушаю тебя каждое утро. И вечер. И день.
Помнишь сказку о Герде и Кае, которому в сердце попал ледяной осколок и мальчик стал холодным и безразличным? Ты как Снежная королева, но наоборот. Осколок твоих солнечных лучей - теплый, бархатный, пульсирующий, живой - застрял в моем сердце.
Я тебя люблю. И говорю тебе об этом каждый день. А ты даже не подозреваешь о моем существовании.
А вы думали, что я дура и ничего не понимаю?
Я умею различить реальность и воображение. Только нужна ли мне реальность без тебя? Нужна ли мне моя стылая жизнь без твоего голоса, твоего осколка у меня в сердце? Пусть твой лучик оживляет все вокруг, делает жизнь ярче, удивительней. Твоя музыка - моя музыка, мой наркотик. Мой выбор.
Некоторые скажут, что я больна. Даже если это и так, то я не хочу выздоравливать. Я не могу жить без тебя и без горько-сладкого наркотика, который ты с такой любовью даришь мне. Кому-то еще? Не хочу ничего знать: есть только ты и я. И не важно, что таких, как я, тысячи.
Я жду встречи с тобой - своего звёздного часа. Ты просто меня еще не знаешь, иначе никуда не захочешь уйти. Пусть ты женат - ну и что: все нормальные мужчины женаты. Но и все нормальные мужчины имеют любовниц. Любовница имеет любовь. И она будет моей, я подожду.
Сегодня одна моя мечта уже сбылась - я вижу тебя вживую. Я здесь, на твоем концерте. Как ты красив! И как безупречен твой голос!
Ты рядом, но такой недоступный. Как описать свои ощущения? Я словно на другой планете, или в сказочном сне, откуда ты родом.
Видели ли вы когда-нибудь плачущих на концертах фанаток? Таких, как я: да, я сегодня реву весь вечер. От счастья. Моя душа кричит: я люблю тебя. Как слепа моя любовь! И как несчастна фанатская любовь. Но сладкое мучение выбрано мною лично.
Ты поешь и проникаешь в сердце. А поешь ты про любовь - чистую, но земную. Глядишь своими лучистыми глазами со сцены прямо мне в душу. Твой взгляд как будто жадно ищет мой. Да, мой принц! Я отвечу! Ангельский голос заполняет меня всю, моя душа вибрирует с твоей. И как мне было уберечься от любви?
Я читала, что звуковые волны, их энергия, сильно влияют на функционирование клеток организма, перестраивая их. Подстраивая под себя. Вот и я подстраиваюсь под тебя, вибрирую на волне твоих песен, твоей души. Мои поднятые вверх ладоши уже болят от постоянных аплодисментов - тебе, мой кумир.
Я как стеклянный бокал. Видела фильм, где в замедленном режиме сфотографировали, как звуковые волны могут разбить бокал. Стоит только настроить генератор звуков на особую резонансную частоту - произойдет чудо: жесткость стекла исчезнет. На неимоверной скорости бокал начнет менять форму: его ободок, если посмотреть сверху, начнет танцевать. Идеальный круг станет мягким: примет форму овала, затем вернется в исходное положение. Опять изогнется овалом - и вновь претворится прежним кругом. Снова и снова будет пульсировать, танцевать в такт звуку, словно бьющееся стеклянное сердце. Разрушительный танец стекла будет продолжаться, пока не разорвется под немыслимым внутренним давлением.
Здесь, в этом зале, наши сердца танцуют в такт твоим песням. Мы вибрируем, как твердое стекло, наши души и тела сжимаются и расслабляются в унисон твоим нотам.
Меня могу спросить - а не разорвется ли стекло? Не разобьется ли кристалл наших душ - моей души? Нет! Я стала лучше с твоими песнями - нежнее, добрее. Каждый день озарен твоим талантом, дающим свет. Ты, как солнце - далеко. Но лучи музыки столь сильны, что достигают даже сюда, в заснеженный холоднющий город, затем в этот зал или мою комнату, а после - в душу.
Сегодня, как и всегда, на концерте аншлаг. А у тебя, моя звезда, по-другому и не бывает. Волны зрительской страсти поднимаются к куполу, сливаются в единый огненный поток, затем свиваются, перемешиваются с твоим талантом и вновь рухают вниз, на нас, твоих почитателей. Ухают вниз и наши сердца, а тела не могут стоять спокойно - мы танцуем, хлопаем, подпеваем и визжим от восторга. Я вижу тебя, ловлю каждое движение, каждую нотку голоса. В наших глазах восторг, в голове - нет, во всем теле - твой голос. Он ввинчивается в нас, заполняет все пустоты, все потаенные комнатки наших сердечек. Мне кажется, или ритм моего сердца подчиняется биению твоих песен - становится то быстрее, то медленнее? И оно точно научилось петь!
Ты чувствуешь - проживаешь! - то, о чем поешь. Передаешь эмоции нам, кодируешь, ставишь волшебную печать: 'вы мое войско'. Ты и сам летишь на огненном хвосте дракона, рожденном нами и бушующем над толпой. Ты вдыхаешь пропитанный страстью воздух. Мы вместе - и ты, и твои поклонники - парим где-то там, в иных сферах, вливаясь друг в друга, обмениваясь частичками нашей радужной энергии. Мы и даем, и получаем, настраиваемся на одну резонансную частоту. Пульсируем. Горим. Живем.
Мы заворожены, ослеплены, заколдованы. Ты повелитель! Повелеваешь нашими эмоциями, и мы рады этому. Готовы платить за это, следовать за тобой, за струнами твоего голоса, зовущего...куда? Неважно! За тобой! К тебе!
Кругом поднятые руки с мобильными телефонами - чтобы еще как минимум две недели после концерта пересматривать видео и отдаваться твоему голосу, вспоминать взгляд, вонзающий осколок любви прямо в середину сердца, насмерть.
После концерта я договорилась взять у тебя интервью. Что мне это стоило? Пять лет изучения английского - ты же говоришь на нем! Еще три года работы журналисткой. Теперь у меня есть аккредитация, и - завидуйте - я буду разговаривать с тобой уже очень скоро. Не может этого быть, ох, я сама не верю, что это может случиться! Сердце-сердце, выдержи, не надломись, не покажи, что ты любишь. Будь выдержано и спокойно при виде его божественного лица.
Под конец концерта я старательно повторяю все вопросы. Я счастлива! Все мои уже знают, что я сейчас пойду брать интервью и жутко завидуют! Я и сама себе завидую. Неужели сегодня моя мечта сбудется? Что еще я могу желать?
Концерт закончен, а вместе с ним и сказка. Для всех, но только не для меня. Самая счастливая минута еще ожидает меня. Я прохожу за кулисы к заветной гримерной. Стою несколько минут у двери, не смея постучать. Собираюсь с духом - открывает он. Сам.
Как ты улыбаешься, господи, какой обаятельный. Любимый, этого не может быть! Нет, это сон! Стоишь рядом, еще вчера недоступная мечта. Твои умные глаза смотрят в мои, ты говоришь, а я, словно в оцепенении, счастливо и бестолково улыбаюсь.
Сегодня у тебя юбилей, и я купила огромный букет. Белые розы созданы для тебя - чистые и чуждые этому городу, как и ты. Дарю цветы и книгу о наших достопримечательностях на английском. Ты пролистал ее и остался доволен. Улыбаешься. А я будто вижу себя со стороны - стараюсь быть беспристрастной и ни одним словом, ни одним жестом не показать нежные осколки в моем поющем сердце. Слова путаются, подготовленные вопросы приходится зачитывать с листа, а нехватку слов дополнять жестами. Но ты прекрасно все понимаешь и очень благожелательно отвечаешь. А если не хочешь отвечать на какой-то вопрос, то можешь выкрутиться так, что я забываю о своем вопросе, увлеченная потоком твоих слов и глубокими колодцами твоих глаз, в которые я падаю, падаю...
Ты внимателен и вежлив, и мне кажется, что... Нет, я не буду путать сама себя, это не означает ничего, кроме внимательности и вежливости.
Вот и все, подходит к концу наша встреча. И вот оно, чудо! Ты даришь мне букет роз. Цвета граната - цвета моего сердца. Вероятно, это цветы, подаренные тебе на концерте, не секрет, что ты их раздариваешь - такое огромное количество букетов ты просто не в состоянии перевезти в другой город, где тебя страстно ждут другие поклонники. Ничего страшного, что ты не возьмешь с собой все цветы: ты уедешь и заберешь букет наших сердец.
Мой принц держал подаренные мне цветы в руках, вдыхал их запах. Собственноручно вручил. Разве можно было о таком мечтать? Я не расстанусь с розами никогда, высушу и буду вдыхать их сухой запах - запах сегодняшнего дня, отдаляющегося все больше и больше в прошлое. Горько-сладкий запах - как и ты, как и моя любовь.
Возвращаюсь домой, в руках букет гранатовых роз. На стылых улицах стало совсем грустно. Этот день уже закончился - лучший и счастливейший в моей жизни! На глаза навернулись слезы. Счастья. И печали. Сладко-горькие воспоминания охватили меня, как волшебный кокон, который будет впредь оберегать меня.
Ты до сих пор стоишь у меня перед глазами. Я закрываю их и вспоминаю твой взгляд. Такого чувства ни один автограф, ни одно фото не вызовет.
Так хочется узнать, что ты обо мне думаешь. Да и думаешь ли вообще? Может, я слишком много хочу?
После всего этого нечем заполнить в душе эмоциональную пустоту, как-то всё выкричалось, выплеснулось. До сих пор не верится, что со мной произошло. Я вижу все другими глазами, как будто мой мир смешался с твоим. Чуть-чуть. Но этого хватит надолго. Нет, на всю жизнь.
Пусть за окном будут серо-бурые краски, словно холстом реальности мыли полы, а после стирали ткань неимоверное количество раз. Пусть смрад смога будит меня по утрам: водители расталкивают заснувшие в морозном инее машины - те ревут и выпускают едкие газы, те поднимаются до моего окна и влезают в щелки рамы, добираются до моего носа. Тогда я проснусь и включу твою музыку.
Пусть вечерами у подъезда пьяные мужики мерзкими голосами изрыгают мат и песни, оскверняя своим существованием само слово 'петь'. Тогда я послушаю тебя и засну.
Пусть днем местное быдло, шатаясь, даже не попытается прервать поток мочи при моем приближении к зассанным стенам подворотни. Пусть - я всегда ношу плеер и могу отгородиться от нечистот жизни: в наушниках звучит твой голос. Он - покрывало на нечистоты, на боль и обиды моих будней - уносит на теплые мощеные улочки, в чистенькие пряничные домики. Мой принц, нужен ли ты мне? Да я просто сдохну здесь одна без тебя.
Выключить музыку я могу. Навсегда. И осколок рассосется, мало-помалу. Но что останется в этой жизни? К чему я вернуть? К навязчивой рекламе и закадровому смеху по телевизору для тупого быдла? Грязи, вечному холоду по восемь месяцев в году, пьяным родителям, скуке и пустоте родного города? А я хочу жить. Хочу дышать. Только с тобой я верю, что жизнь прекрасна.
Или возьмем Володю или Вована, как сам представляется. И внешне даже ничего, и накачан. Но кому нужна красота без наполнения, без разлетающихся живительных осколков? Журналы пестрят смазливыми подбородками мачо и якобы проникновенно сексуальными взглядами. Вот тот же Вован - ну и имечко - и одеваться в последнее время стал лучше, да и машина у него, как у звезды - кабриолет. Работает на автосервисе и вроде как угнанная тачка ему по дешевке досталась. Ха-ха, кабриолет, да в нашем-то климате. Мне, понятное дело, кабриолет нравится, потому что мой принц такие любит. Но на наших вонючих и холодных просторах это бесполезный легкокрылый красавец: подвески отвалятсятся после месяца гонок по асфальту, положенному на бугры болот.
Вован утверждает, что влюблен в меня. И, как говорит, даже пить стал меньше. Тоже мне - достижение. Как был быдлом, так им и останется. Букет тут притаранил. И смотрит щенячьими глазами - взяла. Поблагодарила и улыбнулась. А он меня сразу за зад ущипнул, да лизаться полез. Ну не понимает, что благодарность и вежливость не означают влюбленность. Да где ему?
Вован живет без музыки в реальности серых дней. Летящие искры звуков не делают его лучше, да и ничто другое не способно преобразить его пустую оболочку. Он так и останется быдлом. Какой осколок в его душе? Пьет, ржет, как лязгающая форточка, имеет 'денежку', разводя лохов-интеллигентов. Романтическое быдло - вот он кто.
Ну нет у нас мужиков нормальных. Нет! А если и есть пара-тройка, то все кобели еще те - на мужском безрыбье чувствуют себя королями. Баб красивых по улицам тьма ходит, мужиков же приличных нет: воняют немытыми неделю телами, тошнотворными носками и свежим перегаром, наложенным на старый. Пытаются все это добро заглушить смрадными ароматизаторами в машинах и сделанным в Китае французским парфюмом.
Как пахнешь ты? Теперь, после сегодняшней встречи я знаю. Горько-сладко. Как и твой взгляд, как и твои песни, как и моя любовь в тебе.
Кто это еще меня зовет? 'Лизка?' Что за уродское обращение, я всегда представляюсь Эльза. А, этот идиот опять здесь! Дурака вспомнишь... Не понимает нормальных слов? Сколько раз объясняла, чтобы не ходил за мной веревочкой, что не нравится мне. Очень вежливо объясняла, с улыбкой и спокойным голосом. Не хочет понять интеллигентное обращение? Ну, сейчас получит то, на что давно нарывался.
***
Эльза плюс Вован равно...
Ура, вот и она - дождался наконец. Кричу и машу ей из тачки: 'Лизка, слышь?'- она делает вид, что меня нет! Во как! Пью еще.
Опа - у нее в руках огромный букет красных роз. Ну ни фига ж себе! Это кто такой подарил? Знаю, сколько подобный стоит - сам недавно покупал Лизе. Упаковка знакомая - точно, веник из того же пафосного салона. Так, и кто еще претендует на мою принцессу неземную? Глотаю из горла опять.
Зову шутливо: 'Подь сюды, красавица!' А она мне в ответ знаете что? Знаете?! 'Отстань, быдло!' Вот что!
Я - быдло? Я? Я боготворю ее, готов следы, как говорится, ее целовать. Быдло! О боже, как же больно! За что? 'Лизка! Ты чего?' А она мне: 'Пошел ты, надоел - сидишь тут каждый день, как долбанутый. Отвянь раз и навсегда!' Вот ...овца! Сейчас красненькими цветочками подотру асфальтик. А не фиг! Пью еще. Не помогает - неужели сердце может действительно болеть так...реально?
Я вырываю у нее букет - тот летит в грязно-серый снег, топчу огненные цветы ногами. Лиза вцепляется мне в волосы и царапает лицо. Чувствую боль раздираемой кожи - до крови, щека горит.
Обида и боль в моем сердце обрушивают все запреты.
Хватаю ее руку и выворачиваю ей за спину. Лизка падает на колени - тоненькие чулочки вдрызг рвутся на ледяных колдобинах. Орет. Обхожу ее и вижу заплаканное лицо напротив моей ширинки.
Ревет. Да! Мне это нравится!
Современная косметика почти не размазывается от слез - за них это делаю я: провожу рукой по лицу, смешивая слезы с тушью и помадой. Да, так-то лучше. Плачешь? Давай-давай! В ответ: 'Быдло! Быдло, быдло, быдло!'
Я тоже хочу плакать.
Как ты могла? Я же так тебя люблю...любил. Люблю! Я хотел, чтобы мы были вместе - и сейчас это хочу, о боже! Я хотел быть с тобой, хотел, чтобы ты узнала меня ближе.
Да! Именно так! Ты меня узнаешь!
- Вставай, хватит реветь! Давай в машину. - Я тяну ее за руку к сиденью.
- Отстань, козел!
За козла, как говорится...Сейчас узнает, что будет!
- Сама знаешь, кто? Шлюха! А ну садись, я сказал! Хватит дуньку ломать!
- Уйди, урод! Отстань!
- Дрянь! Сука! Куда нафуфырилась? К кому в тепленькую постельку нырнуть готова? К какому мудиле собралась?
- Тебе какое дело? Ты вообще кто мне такой?
- Какое дело? Я тебе покажу, кто я такой. Сучка!
Мы орем друг на друга, обзываем такими словами, после которых душа обязательно заболеет, а сердце разобьется.
Мое сердце уже крошится. На тысячу кровавых кусочков.
Уже звенит в отчаянии, хрустнуло и брызжет болью. Вот прямо сейчас.
Я хватаю Эльзу-Лизу за пояс пальто, и она летит на заднее сидение. Падаю за руль - еще несколько глотков водки из горла - отъезжаю на пустырь, здесь недалеко. В нашем городишке все недалеко. Она хнычет позади меня, потом вцепляется мне в горло: прямо в глотку, раздирает кожу - искусственные ногти сродни ножам. Тупым. В голове взрывается боль. Я сам ору, как раненый бык. Останавливаю машину и пролезаю на заднее сиденье. Даю пару оплеух орущей сучке.
И я ее любил? Когда это было? Как я мог так обмануть себя? Она совсем не такая, как я ее придумал. Я ничего о ней не знаю. Она всего лишь красивая оболочка. Но пустая! Разве эта расфуфыренная кукла может чувствовать, может любить? Нет! А на что годна кукла? Как и резиновая - только для одного. Ну и пусть получает то, что заслужила! Дрянь!
Я чувствую, как разорванная кожа кровоточит и воротник белой рубашки - для нее, сучки, выбирал! - становится мокрым и заскорузлым. Шлюха! Бесчувственная и тупая! Ненавижу тебя! На! Получай! Обслужишь меня сейчас! Меня, а потом и моих друзей! И хватит ныть - ты ведь этого и хотела, не так ли? Для кого все эти локоны, влажно блестящие глазки, нежная улыбочка, узкие юбки и цокающие каблуки, вгоняющие гвозди в сердце таких, как я? А? Отвечай, сука! Ты же только претворяешься ангелом - а что у тебя на самом деле в душе? Да и есть ли она у тебя?
***
Елизавета
Я чувствую, как его накачанная рука вцепилась мне сзади в волосы и со всего размаху ударяюсь лицом о стекло дверцы. На нем остаются отпечатки моей крови, слез и слюней. Я ору.
Еще удар, теперь о ручку дверцы. Из носа хлещет соленое и теплое, хрустнул зуб.
Моя белая блузка - выбирала для тебя, любимый! - разлетается в клочья.
Я молю в душе: 'Где ты, мой принц? Спаси меня! Сейчас!'
Удар. Еще.
'Где ты, мое сердце, моя душа?'
'Неееет!'
Рука натыкается на пустую бутылку водки - хватаю, бью его по голове.
Тысячи осколков летят во все стороны. Горлышко с заточенными лучами стекла все еще в моей ладони. Наугад я тыкаю в теплое, мягкое. Податливое. Надеюсь, в его сердце.
Тишина. Мой неутихающий вой.
Я одна. И тебя, принц, тоже нет - ты бесполезен, мое лопнувшее сердце выталкивает последние капли любви и окрашивает все вокруг.
![[]](/img/f/fanaty/oskolki/rewalls.com-13734.jpg)
![[]](/img/f/fanaty/oskolki/091048cd6e03bf10ee135b250403cda8.jpg)