Мне пишется легче вокзалью,
где шумно и лиц суета,
где много историй витает,
творящих порой чудеса
мне дышится легче печалью,
скользящей в вокзальных очах,
чьи души капелью спадают
на камни, летящие в старь,
в туманную даль устремляя
надеждой искрящийся взгляд
в движении этом витальном,
зов виршей мне легче слыхать,
смятением встреч и прощаний
здесь лире чудесней звучать
я тенью незримой витаю
в кружащейся вечно толпе,
сюжеты свои она дарит
моей поэтичной строке,
мещанское тленье смывая
в бурлящей перронной реке
здесь лирику странствий вбираю,
где буйствует пёстрый букет,
всех чувств разноцветье сливаю
в палитре людей и легенд,
под светлой и тёмной вуалью
всех лиц преходящий портрет
герои сюжетов не знают
о лирике жизни своей,
бессмертие в ней обретают,
Шекспира достойных страстей
никто меня не замечает
- обычный, такой же как все,
творятся блокнотами тайны,
что будут блуждать по земле,
я душу свою зажигаю в
сияющей словом судьбе ...