Вот так и пишется - летят по ветру строчки,
сквозь дым столетий, зажигая дух огнём,
в них чьи-то жизненные драмы обретают
вселенской лирики космический объём
и вдохновенным озареньем прорывают
покров забвения, явив свой вечный зов
в краях далёких миллионами огней
сияют окна мне неведомых людей,
чьи души в виршах обретают Бытие,
прорыв к глубинам духа в вечной суете
в порывах звёздных, где безумия полёт,
чужие жизни озарением рождают
творцы историй, что врываются
порой ночными строчками неведомых посланий,
не вирши пишут, что уходят в переплёт,
живые образы, что любят и страдают
ведёт со Временем сражение поэт,
потоком вечности, где страны исчезают,
пытаясь выжить, не исчезнув в глубине
стихий духовных, человеческих исканий,
блуждать по улицам пешком, не на коне,
как бедный странник на дорогах мирозданий
чтоб где-то помнили, читали далеко,
героев жизни вместе с ними проживали,
и, вдруг на улице их где-то повстречав,
сказать: "Вы жизнью нас своей околдовали,
чужие люди нам, в поэзии огней вели нас
в сказку чудной нитью Ариадны"