Мои персонажи кричат на меня -

Их голоса - как разбитые стёкла,

Как ветер, что рвет паруса у огня,

Как истина, что всухую промокла.

Я создал их из полуночных жил,

Из нервов, где ток закипал и пульсировал,

Я каждой их боли лицо подарил -

И вот они с криком врываются всилу.

Один говорит: "Ты забыл мою мать,

Ее тихий вздох в час, когда падал иней".

Другой: "Ты не дал мне с конца прочитать

Тот сон, где я падал в колодец пустыни".

У третьего - шрамы от слов, что я сжег,

Четвертый бросает мне в сердце упреки:

"Зачем ты в финале прервал мой поток?

Я жил! Я дышал! А ты смял эти строки".

Они наступают - как волны в прибой,

Как тени, что свет пробивает насквозь.

И каждый кричит мне: "Ты - мой!!! Нет, он Мой,

Ты - автор, но Мы - твоя боль, твоя ось".

Я прячу лицо, но их крик - как кинжал,

Он бьёт тишину, где я пытаюсь укрыться.

Они - это я, но я не сдержал,

Они - моя плоть, что решила родиться.

Но в этом безумье есть странный покой -

Я слышу в их крике правдивую ноту.

Мой мир, где я Бог, но я вечно Изгой,

И каждый кричит: "Дай нам жить! Дай нам что-то!"