Аннотация: Написано на конкурс "Астра Блиц". Тема: "Творцы и боги".
Новый сосед
-- В каком это смысле? -- спросил Олег, поливая сковороду маслом из пластиковой бутылки.
-- В самом прямом, -- ответил топчущийся у порога парень. -- Фамилия такая. Бог.
-- Ну, нифига ж себе! -- восхитился Олег. -- А имечко, надеюсь, тоже под стать? Ярила там или Вицлипуцли?
-- Леонидом зовут, -- поведал парень, ничуть не смущаясь. -- Меня комендант прислал. На подселение.
У него были коротко стриженные тёмные волосы, карие глаза и фигура профессионального качка.
Олег шлёпнул на сковороду котлетный фарш и принялся его жарить.
-- Проходи, не стой в дверях, -- сказал он. -- Как же ты живёшь с такой фамилией? Клюют ведь небось?..
Парень пожал плечами.
-- А у тебя лучше?
-- У меня Иванов, -- гордо сказал Олег. -- Нипочём не забудешь.
-- Моя тоже сразу запоминается, -- сказал Леонид и театрально поиграл бицепсами.
Олег улыбнулся и левой рукой поскрёб затылок.
-- Бог послан комендантом.
-- Ниспослан, -- привычно поправил Леонид.
Олег ловко перевернул подрумянившуюся котлету.
-- А ты в порядке, -- сообщил он. -- Снюхаемся. Ты уверен, что ничего такого не умеешь?
Леонид снова пожал плечами. Кинул спортивную сумку на свободную кровать.
-- Ты о чём?
-- Ну там розу из пепла воссоздать. Или свет и тьму движением бровей развести...
-- А-а... Нет. Я ж не Парацельс.
-- Жаль! -- сказал Олег. -- Очень бы пригодилось. Сумарокову диффуры с первого захода мало кто сдаёт. Водки опять же вечно не хватает. Да и Танька из двести второй не даёт.
-- Что не даёт? -- не понял Леонид.
-- В том-то и дело, что вообще ничего, -- сказал Олег. -- И никому. А ведь я писатель. Фантаст. Творец! Два романа уже наваял. Могла бы сделать исключение.
-- Таньки, они такие, -- сказал Леонид задумчиво. -- К ним подход нужен.
-- Да ну её! Она книжки не читает. Чёрт её разберёт, что ей нужно!
-- Ты бы не чертыхался попусту, -- осторожно попросил Леонид.
Олег хохотнул.
-- Ноблесс оближ? Макароны будешь с котлетами, господи? Или ты скоромного не употребляешь?
-- Я всеяден, -- сообщил Леонид. -- А к мясу люблю приправы.
-- Я тоже люблю, -- сказал Олег. -- Горчица, кетчуп есть. Душа просит маринованного имбиря, но увы.
-- Ну, это дело поправимое. Подождёшь пять минут? Я мигом.
Леонид выскочил в коридор и в три прыжка достиг лестничной площадки. Завернул за угол. Дверь в комнату отсюда была не видна, а значит, и его не могли увидеть. Он склонил голову набок, послушал, нет ли шагов на лестнице, затем быстро перекрестился и вытянул руку ладонью вверх. Раздался лёгкий хлопок, и на ладони у него появилась одноразовая пластиковая тарелка с горкой розовых имбирных кусочков. Он дёрнул один сверху и быстро сунул его в рот на пробу. Довольно сощурился, медленно посчитал про себя до тридцати и пошёл назад в комнату. Надо будет завтра где-нибудь по-соседству с общагой материализовать суши-бар или магазинчик, торгующий китайскими соленьями. Реальность, сформированная юным творцом романов, пока ещё кособока и насквозь дырява, но парень способный, и плотность постепенно нарастёт. А выправлять эту реальность отчего-то -- тьфу! тьфу! тьфу! -- черто-овски приятно!