* * *

Пока льёт дождь, пока гроза
ещё бузит и гром картавит,
и кучерявы небеса,
твой подбородок богом правит.
Ещё поляна, как страна,
но даль туманная яснеет,
и в огороде бузина
уже отчётливо краснеет.


НОКТЮРН

А край не там, где мыслишь ты
черту, но там, где мысом тверди
уходит суша. С высоты
взгляд на судёнышко бессмертья -
с обломком мачты в одну треть,
без паруса, - на что глядеть?
Всё ж победителем над бурей
оно плывёт - матросы курят,
словцо бросая меж с собой,
и голос чей-то под гитару
перебирает тары-бары
и долго спорит с тишиной.
И ходят звёзды кругом ночи -
путь краток их, но сна короче.


* * *

Спокойный день, день молчаливый.
Туманом смыта перспектива.
Окно - бумаги белый лист,
его не сыщет архивист
потом в анналах. Выпьет кофе
и, может быть, слегка вздремнёт;
взглянув в окно, закроет офис
и не спеша домой пойдёт.


* * *

Как хорошо глядеть в окно
на дождь, косящий под поэта.
Метафорически, чудно
он сделал дырки в крае лета
и треплет лацканы афиш,
судьбой приклеенных к забору;
а ты над сценою летишь,
глядя на дождь, - сентябрь скоро.


* * *

Рыбачок. Соломенная шляпа.
На лице неряшливый прибой.
Тень - хозяйка? гостья? - тихой сапой
акварелит кисточкой сухой.
Я ловлю свое изображенье.
Прутик взгляда прячется в струе.
Рябь речная - светлые мгновенья
зайчиками бегают в траве.
Если радости не хватит детской,
мне осеннюю подарит лес.
Я роскошный напишу портрет свой...
может, в шляпе, но скорее, без.


* * *

Было утро, которое будто:
не обильное небом, а скудное,
заволоченное, замороченное,
будто вышло на выброс, просроченное.
Мне досталось оно не по внешности.
Что ещё вам поведать о нежности?


* * *

Узоры бедного уюта -
зеркал поблёкшее стекло;
как разминувшийся рассудок
судьбы, поспешное число
часов - несбывшееся чудо,
необъяснимое "из-за...";
как облетевшая полуда,
не сон - открытые глаза.
Они явились ниоткуда,
чтоб в никуда и слёзы "быть"
не волочить и слёзы "будет",
и слёзы "было" позабыть.


* * *

Льёт дождь, не высунешь ни носа,
ни носопырки башмака.
Денёк такой: не стих, не проза,
а до буфета два шага -
налить рюмашку, выпить дерзко,
закушать яблочком "имперским"
и вспомнить летнее тепло,
оно исчезло, утекло.
Ах, лето-ретро, осень завтра -
пойдут детишки в первый класс
(учитель выдаст им наказ),
а я спеша схомячу завтрак
и соберу рюкзак забот.
Простимся, лето, - осень ждёт.


ПИСЬМО

...Ещё тебе шлю снимочек с котами.
Они здесь вроде местного зверья,
их щёлкают кому не лень на память.
Сезон курортный ждёт до октября,
потом билеты падают в два раза
на самолёты. Хочешь, прилетай.
Ещё тепло бывает на террасе,
мы разопьём Spumante Extra Dry.
Здесь нет Привоза. Правда, помидоры
на рынке по-одесски хороши;
и, как в Одессе, морок тоже чёрный
и лунный свет за волнами бежит...
Жаль, нет тебя, рискованной девчонки,
но ты плывёшь ко мне среди ночей...
А помнишь, как цикады пели звонко
и вечность пенилась среди камней?