Я стихосиндромный поэт, вдохновеньем торгую,
Вокруг детвора, старикашки, усталые бабы.
Стихи продаю я им всем, и безумно тоскую,
Уже утомился - день жаркий, больной я и слабый.
Пришла сама Смерть, торговаться со мной тоже стала.
Гоню её прочь, а она... забрала в своё царство...
И больше не шляюсь по этой земельке устало.
Исчезли, пропали стихи - моё дело, богатство...
Я стихосиндромный поэт, на земле жил и не жил.
И вьюги по мне панихиду стихами отпели.
Зачем создавал я стихи, так хранил их и нежил?!
Покинули землю они, и со мной улетели...