Тешу боль свою стихами.
Мир обманчиво далек...
Пропасть темная - меж нами,
Я над ней - лишь мотылек.
Все кружусь, кружусь, порхаю...
Раздражая чей-то взгляд...
А куда лечу, не знаю,
Знаю лишь, что тянет - в ад.
В тесной банке глупо биться,
Шанс полученный храня,
Иль настойчиво стремиться
К свету мертвого огня -
Вот бесхитростная доля
Для любого мотылька.
Что ему мечтать о воле?
О свободе на века?
Что ему мечтать о крыльях -
Сильных крыльях белых птиц?!
Никогда не станет былью
Мир из снов и небылиц...
Все стремительней паденье,
Ветер жжет и холодит.
Стыд и страх, души смятенье -
Тело болью отразит.
Ты прости, я поздно понял,
Что я - только мотылек...
Я теперь уже свободен -
Там, на дне, где все - песок...