Тусклый жёлто-зелёный свет каким-то чудом умудрялся распространяться по всей комнате, освещая полки с книгами у стен и большой стол из красного дерева, заваленный бумагами, ручками и чем-то ещё. Сидящий за столом что-то писал, причём уже давно.
- Всё строчишь?
Сидящий обернулся. Лицо его было очень похоже на человеческое, если бы не его вытянутость. Очень длинный нос придавал зелёному лицу мрачное выражение.
- Строчу, - ответило существо низким хрилым голосом.
- Ну строчи, строчи. Удачи тебе.
Зелёный писатель вновь повернулся к столу. Не понравился ему этот насмешливый голос. Что ж, эльфы часто так говорят. У них, у эльфов этих, всё всегда с первого раза получается. И стихи они почти с рождения сочиняют. А несчастные орки года три только писать учатся.
Орк вздохнул и принялся писать дальше.
- И пришли они в сад, а в саду была беседка, а в беседке всегда они сидели и цуловались до рассвета, - диктовал он себе под нос.
И снова вздохнул. Как давно он мечтал встретить какую-нибудь красивую девушку и создать с ней семью! Но никому он не нравился. Снова вздохнув, орк отложил исписанный листок.
Тяжёлые горькие капли упали на красную столешницу.