Н.К. Рерих. Захороненные сокровища.
Я не стремлюсь к известности и к славе,
Хоть Путь, порой, как молния переходящий в гром.
Сжигает всё в душе, как будто мусор в лаве,
Былых остатки серо-грязных мыслеформ.
Осознавать всегда себя, в любом пространстве,
Знать суть вещей и не иметь свой личный дом,
Вот Истина, что ведаю я в Светлом Трансе,
На грани между Явью и обычным нашим сном.
Я одинок среди толпы, но я совсем не одиночка.
Дедал для многих крылья Духа смастерил,
Он знал и верил, скоротечна Майи будет ночка,
И Свет увидят те, кто не отравлен ядом империл.
Фрид Траум "мысли вслух"