В этом городе много снега
И мало солнца,
В этом городе очень сухо
И слишком непросто,
В моих словах мало рифмы,
Ещё меньше в них смысла,
Вдвое меньше его в движеньях и жестах.
Мне нужно поменьше места,
Чтобы не потеряться,
Я не страдаю боязнью
Замкнутого пространства.
Я боюсь, что воздух станет чуть хуже
Из прокуренных лёгких,
Я кажусь им немногим уже
И многим тоньше.
Слоёный пирог из несложных слов
Не всем, право слово, по вкусу.
Пятьсот, четыреста, триста, сто
Числительных дюжин,
Словоблудий натужных,
Растрёпанных и ненужных,
Вымученных или сподручных,
Что первично - бытие или сущее?
Ничто не настоящее,
Ничего стоящего.
Брось его, брось его!
Придётся дотягивать,
Медленно, пережёвывая,
Ища смысл,
Переливая его из хаоса в космос,
Поливая затылок холодной водой,
Обдавая желудок и горло тёплой,
Снова бросаясь на поиски корня слова,
Сердцевины сущности,
Принимая как должное
Странные слабости
И привычные вещи.
Память останется.