Смерть пришла к Юрию Венедиктовичу без четверти двенадцать.
- У тебя пятнадцать минут, - сказала она, вешая косу на вешалку.
- Не думал, что ты приходишь... заранее, - пробормотал Юрий Венедиктович, когда немного отошёл от шока.
- Боялась опоздать, - призналась Смерть. - Не везёт мне с клиентами. За последние сто лет всего-то два. Не то что у сестёр... - она вздохнула и добавила: - Но зато я самая экзотическая и быстрая.
- У тебя есть сёстры? - удивился Юрий Венедиктович.
- Ну да, - Смерть села в кресло напротив. - Думаешь, я одна ко всем успела бы? Да и специализация... Одному - инфаркт, другому - прорубь, третьему - пуля... Представь, в скольких ещё вещах нужно было бы разбираться! Мне, вот, дифференциальные уравнения приходится в уме решать!
- Прорубь, говоришь... - Юрий Венедиктович достал сигарету, прикурил. Руки тряслись. - Ну а мне что? Пуля?
На замечание о дифференциальных уравнениях он даже не отреагировал, и Смерть слегка обиделась.
"Неужели Дубков меня всё-таки заказал?" - думал он в смятении.
- Отнюдь, - сказала Смерть. - Говорю же: я - самая экзотическая. Ровно в полночь в окно влетит метеорит, который тебя убьёт. Знаешь, как сложно было всё рассчитать!
- Представляю газетные заголовки... - усмехнулся Юрий Венедиктович. - "Президент Омега-Банка убит метеоритом". Лучше пуля, ей богу!...
- Уж извините, Юрий Венедиктович, - сказала Смерть вдруг переходя "на Вы" - Клиентов не я распределяю, - резко закончила она. - Ваша фамилия в моём списке, так что не обессудьте...
Юрий Венедиктович замер.
- Список, значит... - он достал платок, вытер лоб. - Мне бы... в туалет... - голос дрогнул.
Смерть достала из рукава часы на цепочке:
- Пять минут Вам хватит?
- Надеюсь... - честно сказал Юрий Венедиктович.
"Хорошо, что советский паспорт не успел поменять, - думал Юрий Венедиктович Тюпин, подрисовывая чёрной гелевой ручкой палочку к букве "п", - в новых-то всё на принтере отпечатано."
Из туалета вышел Тюрин и без обиняков заявил:
- Возникло у меня подозрение, уважаемая, что пришли Вы не по адресу, - Юрий Венедиктович улыбался. Почему-то он был уверен - сработает.
- Что значит - не по адресу? - насторожилась смерть.
- Фамилия у Вас в списке какая значится? Меня, знаете ли, часто путают...
Смерть достала листок, развернула:
- Тюпин...
- Я так и знал! - Юрий Венедиктович покачал головой. - Даже у вас мою фамилию пишут неразборчиво! - и добавив торжествующе: - Тюрин я! Извольте! - протянул паспорт.
- Как - Тюрин?! - опешила Смерть. - Быть того не может!... - бормотала она, внимательно изучая документ.
Тюрин тихо ликовал!
- Что ж, Юрий Венедиктович, - Смерть вернула Тюрину паспорт. - Вижу, человек вы находчивый... - и бросив холодное: "Прощайте!", удалилась.
Юрий Венедиктович гнал по Московскому шоссе на своём "Порш-Кайене".
Душа пела!
"Это ж надо! Не то, что Дубкова, саму Смерть обвёл вокруг пальца!" - думал он, приближаясь на скорости 160 километров в час к перекрёстку с Дунайским проспектом.
Сзади кашлянули. Тюрин резко обернулся да так и застыл.
- Юрий Венедиктович Тюрин? - спросила фигура в чёрном, вальяжно расположившаяся на заднем сидении.
Он не успел ответить.
С Дунайского на перекрёсток выехал бензовоз...