Наверно, как летучие мыши, на коралловой жердочке.
А на тапочках у них специальные золотые крючки.
Monstradamus
Может быть. Только они висят головами вверх,
потому что их притягивает не к Земле, а к
Господу через его любовь...
Виктор Пелевин, "Шлем ужаса"
Бумага с острыми краями
Я беру в руки нетронутый лист белоснежной бумаги. Я вольна делать с ним все, что захочу. Я творец. И я же - художник.
Если бы в реальной, не обремененной чьими - то унылыми заповедями жизни я могла бы вот так же... Будто бы случайно... Разлить черную акварельную воду на еще не созданный чей - то мир... Думаю, я была бы счастлива. Но меня всегда били по рукам за то, что я рисовала... За то, что жила мечтами, созданными своим вторым Я... За то, что меня никто не понимал... Кто же я?..
Человек?.. Или же не более, чем акварельная клякса на белоснежном листе чьей - то жизни?
Алые траурные ленты на спине - как сладко ноет тело! - следы от потерянных крыльев... Мое наследство - это вечная печаль, вечные скитания по чужим белым листам... Бумаге с острыми краями. С липкой типографской краской, следы от которой остаются на моих пальцах после прочтения чьей - то жизни... Нет - нет, их вовсе не стирает время... Время стирает все... Но только не следы от типографской краски на моих бледных пальцах...
Я снова ощущаю себя маленькой одинокой девочкой... Которая берет в руку мягкую кисть... И создает свой мир. Мир, где ее любят и понимают. Где ценят каждую ее искреннюю улыбку... Я рисую... Я рисую.
...
- Здравствуй.
- Кто ты?..
- Я очень хочу быть твоим другом...
- Другом?
- Да.
- Но кто же ты? Почему здесь так темно?.. Мне страшно!..
- Не бойся... Обними меня покрепче...
- Почему ты в черном?..
- Я ношу черный в знак моего вечного траура... Всегда.
- Траура?
- Траура по потерянным крыльям...
- Ты потеряла их?
- Да.
- Но как?..
- Они зацепились за ветку, когда я падала с дерева... В детстве я была ужасной хулиганкой...
- Должно быть, это ужасно больно... Терять крылья?
- Надеюсь, ты никогда не узнаешь об этом...
- У меня нет... Крыльев... Значит, мне нечего терять...
- Мой друг, крылья есть совершенно у каждого человека на земле... Только вот люди не верят в это. Не верят так же, как и ты... До тех пор, пока сами не потеряют их... Только тогда крылья уже не вернуть... Они рассыпаются на великое множество мохнатых перьев... Это облака, мой милый друг... Облака.
- А что же такое дождь?
- Дождь - это реквием Ангелов по потерянным крыльям...
- Как же тебя зовут?
- Смерть.