Когда мой скромный стих в агонии, меня охватывает страх. Набила рифма мне оскомину, навязла на моих зубах.
И хочется писать раскованно, и стало модно так писать. Поток сознания разорванный иль непрерывный...все в тетрадь.
Зачем нам мысли злое жжение? К чему борьба Земли, Небес? Куда приятней погружение в игру затейливых словес.
Но рыбы из морской утробы, где давит массы моря груз, имеют форму не амебы, и не расплывчатость медуз.
Ракета разрывая дали, мечтой укутавшись земной, закована в броню из стали, Стрелой уносится стальной.
Земное сбросив притяженье, касается миров иных... ...И в этом суть проникновенья... ...И я кую мой скромный стих.
Они бегут веселой стайкой. Я расплавляю каждый стих и закрепляю рифмой-спайкой, и рифмой заостряю их.
И так куется наконечник стрелы, пронзающей мишень, и то закон - бессменный, вечный, как ночь, сменяющая день.