Вот и всё, что есть: этот город, похоже, вымер, в бытие из быта выплеснут через край... Не пеняй, что, мол, это мой неудачный выбор, что у женщин карма - терять изначальный рай. Ты: "грешна!", я: "счастлива!" - в общем, опять о разном! Не сердись: Ты просто так и не рассказал, для чего придумал сладчайший момент соблазна, если видел (не мог не видеть!) его финал? Если каждый шаг - предусмотрен и предугадан, если то, что будет - по времени позади?.. Почему непокорные души Ты караешь адом, если им тумаков хватает и по пути?.. Я не спорю: мне ли! Прости неуместный выпад. Ты устал, наверно, от воинствующих таких... Первородный Грех - он всегда возникает из-под наслоений истины, правильных и благих? Многократно пройден (так освежают память?), присуждён судьбою (каждому - по делам)... Если мы онлайн так легко научились "банить", то возможно Где-то и нам предназначен бан?
Так, с людских ладоней райских путей изгибы и не вычеркнув даже - беспрекословно вымарав, не грусти, что, мол, это Твой неудачный выбор: Ты ведь сразу знал, что себе не оставишь выбора... ===================================
ПАРАФРАЗА
Вот и всё, что тут есть: "Самиздат" наш весь вымер, из реала я выплеснут весь в виртуал... И Алёны стихи прочитаю на выбор, я, погрязший в грехах, бич-инте-ллектуал. "Первородный наш грех", - да о чём ты, Алена? "Наслоения истины", - нам об этом ль жалеть? А стихи - это наши, Алёна, знамёна, даже если придётся без торжеств умереть. Каждой строчкой Ему мы бросали свой вызов. Да и радостно пнуть охламонов смешных... И, возможно, что в рай нам не выдадут визы, но и ада отточия нам не будут слышны. Так застрянем в пути: между раем и адом, виртуалом-реалом, между небом-землёй... Наши строчки пройдут перед нами парадом, наши боли затянутся смертоносной петлёй. Его опыт, конечно, не оставил нам выбор: И хорош или плох - тебе снится твой бан. Пролетают ли птицы, проплывают ли рыбы, пробегают ли звери, человек вечно пьян от сознанья того, что всё это зачем-то очень нужно кому-то... Но ответа-то нет. Всё скудней и скуднее плодородия рента, всё бледней и бледнее венценосный рассвет. Я читаю стихи в "Самиздате" Алёны, я ловлю её звуки среди красок зимы, и дыханием лета я стою опалённый, мы одни в "Самиздате", в нем сейчас только мы. Я не слышу жужжанья пролетающих мушек, я весь замер в сиянье твоей красоты. Посмотри же, Алёна, в самиздатовских кущах только ты лишь и я, только я лишь и ты.