Народ наш в ясный день иль грозы ,-
при буйстве красок и стихий ,-
читать предпочитает прозу,
но если пишет ,то стихи.
Страшит рутины слов громада,
дар устремляется в миры
поэзии, где есть порядок
и четкость в правилах игры.
Где точно по лекалам кройка.
Народ мотал себе на ус,
и рифмовал довольно бойко,
изрядный проявляя вкус.
Но среди этого народа
есть удивительный народ.
Его особая порода
не блещет средь других пород.
Им часто сыплют соль на раны,
их гонят в бога, душу, мать,
им вслед кричат: Вы графоманы.
Они не устают писать.
Да, это мы. Какой печальный
и замечательный удел.
Итог судьбы многострадальной:
никто в быту не преуспел.
Зато какое наважденье,
какой чарующий восторг,
когда тебя в твой день рожденья
целует Сам Маэстро Бог.
А от успешного поэта
мы отличаемся одним:
зовет нас в путь не звон монеты,
к нам прилетает Серафим.
И говорим без всякой позы
и без словесной шелухи,
нет, мы не презираем прозу,
но жизни смысл один - стихи.
И не словесные массивы
вселяют в нас священный страх.
Иные видятся мотивы
нам в заштампованных словах.
Смотрите их поток тягучий
для прозы только матерьял.
Идеи-цели нету круче.
Вновь всюду измы правят бал.
Тут драматурги, беллетристы, -
густой, тягучий слов массив, -
историки да эссеисты,
и прочий разный нарратив.
И прозу в хаосе полнейшем,
где тишь да гладь, и благодать,
письмом решили мы в дальнейшем
горизонтальным называть.
Поток идей-идей глобальных.
В нем мысль и чувство, стать и прыть,
но где письмом горизонтальным
сумели что-то изменить.
Клокочет яростью тирада,
из слова исторгая гнев,
языковые эскапады
воинственный трубят напев.
Звучат талантливые строки,
но в недрах мира и труда
вновь зарождаются пороки,
бал правят злоба и вражда.
Глядя на это поле брани,
верны мы истине простой:
идей сверкающие грани
не ослепят пустой мечтой.
Не призываем мы, не учим,
не увлекаем в темный лес
запутаться в сетях паучьих.
Не цель важна нам, а процесс.
Над головой косые ливни
и нервы рвутся, словно нить.
Долг человека-чашу жизни
он должен до конца испить.
Читатель, не суди сурово.
Для нас идеи-матерьял.
Мы их переплавляем в Слово,
замкнув губительный накал.
Нас не страшат ничьи угрозы.
Стихий четверка у руля:
огонь, парит незримо воздух,
вода, кормилица земля.
Мы дети матери России.
Господь, прощающий грехи,
нам пятую вручил стихию -
порыв, рождающий стихи.
Друзья, сомкнем скорей стаканы.
Нам ввысь стремиться суждено.
За нас мой тост, за графоманов,
за вертикальное письмо!