Я, конечно, не поэт,
Иногда пишу я бред,
И сегодня опять
Этот бред буду писать,
Если не нравится,
Удали с компьютера, красавица.
А писать буду в жанре фантастическом,
Немного ироническом.
Ты на кровати лежишь,
Сладко спишь,
Прическа сбита,
Грудь приоткрыта,
Румянец на щеках,
Улыбка на губах.
Ты красива и счастлива.
Но идиллия кратка!
Чья-то тянется рука,
Зеленая рука...
Ты глаза открываешь,
Что делать, не знаешь,
 Перед тобой инопланетянин,
Наверное, марсианин.
Да, футурологи, господа,
Бывают правы иногда.
У него четыре глаза,
Он моргает всеми сразу,
Три зеленые руки,
Три громадные ноги.
Голова одна,
На тонкой шее она.
И этот здоровенный гад
Желает вступить в контакт.
Он тебя хватает,
К себе прижимает,
Что-то бормочет,
По-марсиански лопочет.
Ты не теряешься,
Вырваться пытаешься,
И бьешь снизу, с разворотом,
Апперкотом.
Кулак в глаз попадает,
Марсианин тебя отпускает.
Вскакиваешь, Бежишь.
Инопланетянин вдогонку,
Записать бы это на пленку!
И зеленая рука тянется
К тебе, красавица...
Ты просыпаешься,
Утро играет,
Это любимый тебя обнимает.
А инопланетянин - сон,
Как и глаза его с разных сторон.
Но, Даша, дам тебе совет,
И лучшего совета нет:
Не бей снизу, с разворотом,
Апперкотом.
2009 г.