Новеллы, опубликованные в блоге индийского издания "Муза Индии".
В сезон, когда жасмин открывал свои белые глаза навстречу луне, Кама вернулся в мир. Он пришел не с громом и молнией, а с дыханием - теплым, ароматным, почти забытым. Где бы ни пронеслось это дыхание, закрытые двери распахивались настежь, старые обиды ослабевали, а воздух снова начинал петь.
Кама был воплощением желания, да, но не того грубого голода, который смертные часто ему приписывают. Он был стрелой, которая вот-вот полетит, паузой между взглядом и улыбкой, смелостью, необходимой для того, чтобы надеяться. Его лук был сделан из сахарного тростника, тетива - из пчелиных сот, и каждая нота их гудения настраивала мир на более спокойную тональность.
Рядом с ним шла Рати.
Рати знала, какое послевкусие оставляет тоска - сладость, которая остается после того, как желание высказало свою правду. Там, где Кама был движением, она была теплом. Там, где он волновал сердце, она учила его оставаться открытым. В ее смехе было терпение рек и обещание возвращения. Если Кама был искрой, то Рати была очагом.
Но даже вместе они не были совершенны.
За рощами и храмами жила Прити, более кроткая, чем остальные, и часто принимаемая за простодушную. Она не носила ни лука, ни гирлянд, привлекающих всеобщее внимание. Она двигалась, как движется рассвет: без помпы, без разрешения, и все же ничто не могло ее остановить. Прити была воплощением любви - спокойной, неприметной, вечной. Она была рукой, которая оставалась рядом, когда страсть засыпала, голосом, который говорил: "Я здесь", когда слова подводили.
Долгое время они жили порознь.
Кама странствовал по миру, пробуждая сердца, которые вспыхивали и угасали. Рати следовала за ним, исцеляя то, что можно было исцелить, и оплакивая то, что нельзя. Прити незаметно оставалась среди смертных, уча их любить без громких слов.
Мир стал беспокойным.
Желание разгоралось слишком быстро. Удовольствие было поверхностным. Привязанность не приносила радости. Что-то важное было разделено.
Однажды вечером, когда небо окрасилось в лиловый цвет сумерек, они втроем встретились у озера, которое все помнило. Кама пришел первым, его стрелы были нетронуты. Рати пришла следом, ее взгляд был добрым, но усталым. Прити уже была там, она сидела у кромки воды и рисовала круги, которые превращались в рябь.
Они не поклонились. Они не стали спорить. Они просто посмотрели друг на друга и поняли.
"Я пробуждаюсь, - тихо сказал Кама, - но не знаю, как остаться".
"Я остаюсь, - сказала Прити, - но обо мне часто забывают".
"А я, - сказала Рати, - храню то, что происходит между вами".
Озеро успокоилось. Мир придвинулся ближе.
В ту ночь они слушали. Желание научилось терпению. Любовь научилось страсти. Радость научилось глубине. Их союз был не действием, а гармонией, как три ноты, образующие единый аккорд.
К утру что-то изменилось.
Смертные проснулись в непривычном спокойствии. Влюбленные говорили более нежно. Руки тех, кто давно вместе, обрели новое тепло. Даже в одиночестве они чувствовали себя не такими одинокими, как раньше.
Боги не построили храм для этих троих, потому что в этом не было необходимости. Они жили там, где тоска встречалась с добротой, где страсть почитала заботу, где любовь не забывала оставаться верной себе.
И иногда, в предсонной тишине, все еще можно было услышать их -
жужжание пчел,
потрескивание поленьев в очаге,
тихое дыхание рассвета -
снова и снова учащих мир тому, как любить всем сердцем.