Уши должна заполнять музыка. Так полно, чтобы обозначалось ощущением уже физическим, как она течёт.
Музыка течёт сквозь уши прямо в голову, спускается к горлу, поёт где-то на самых краешках... Чего?
У лба.
На губах.
На её губах...
Но...
Почему я настроился на эту волну?
Я не знаю, но в НЕслучайной значительности обещания, звучали во мне в последние дни любые намёки на движения судьбы.
Я рисовал луну так, как виделась она мне, в лунном круге животных и птиц.
Я рисовал восемь шагов луны и лунный круг. Восемь?
Четыре стихии.
Четыре цвета.
Четыре шага.
Напиши мне.
Луна наваливается на окно и давит, нарушая и так проваленный в кошмар сон.
Глаза видят сны, даже когда спят.
Напиши мне.
Что за дикая зависимость - от луны? Дикая, но кто ещё может об этом знать...
Ты.
Ты знаешь, что я зависим - к луне.
Она уже там, в той точке, где волочится остатком пульса, перебиваясь на крик, рывками сердечного удара - кровь.
