Мне позвонил Чехов.
-У меня стоит, - сказал он.- Помоги мне.
- Так, а мне от этого какой прок? - спросила я.
- Ну, ты же что-то пишешь, - даже по телефону было видно, как он скривился. - Я могу...почитать.
- Интересно, почему это дрочить может каждый - а писать - какой-то особый талант требуется?
- Так, ты мне поможешь или будешь выкобениваться? - судя по тону, он уже держал в руке большой натруженный писательский член.
- Ну хорошо. - как всегда, я почувствовала, что отказываться - глупо.
Они выигрывают не когда спорят и напирают, а когда представляют все в трезвом, скучноватом свете. - Писать без его советов я все равно не смогу, почему б не скоротать время?
Я немного поработала войсом, идя по давно проторенному руслу. Я совершенно размякла, бормотала и шептала и стонала что-то, сама не знаю что, не вслушиваясь, лишь бы хорошо шепталось, и извивалась на постели, держа трубку у уха...Мы кончили одновременно. Как настоящий писатель и читатель. Мир изменился, все стало хорошо и креативно.
Он больше не казался старым занудой, из которого клещами надо вытягивать его секреты. Я была совершенно уверена, что у него хороший член, уверенные повадки и он бы меня обработал медленно и умело, так что я не успела бы заскучать.
- Это было хорошо. - сказал он.
- Ну?
- Что ну?
- Я смогу быть писательницей?
- Поддрачивать великим ты определенно умеешь ! - засмеялся он. - Завтра я дам твой телефон Достоевскому. Парень знает много всяких штук.
И он повесил трубку.