Вот пролистали свою книгу
Из триста с маленьким листов,
Где каждый день чертил изгибы,
И был особенный собой.
Перегружая ношей спину,
Или разгружая близ мостов
Минуя трудные путины,
Спеша за судьбоносную звездой.
И в каждый день, внося поправки
Сбивая внутренний закон,
Твердя, что грани преступаем
Без оправданий, лишних слов,
Мы в угол грабли убирали,
А наступали вновь и вновь.
Так проносилась колесница
По бездорожью целый год,
Взамен душевно оставляя
Вопросов маленький вагон.
Но книгу всё же дописали,
Пусть без названья, - в целый год.
В которой точно доказали,
Судьба обманна, жизнь не врёт.
И автор суть, - не безымянный,
Писатель он тогда живёт,
Пока дыханьем и делами
Пройдёт свой жизненный пролёт.
И долог путь, и вечен век
В томах безудержных явленья,
И имя знаем, - Человек,
Создатель книжного творенья.