Это не ревность, но что-то "вроде"
Будто из лёгких воздух выкачан.
Вместо рисунка твоих родинок,
Страх, как тысячи правил, выучен.
Это не боль, но очень похоже.
Куришь устало - в форточку искры.
Каждою клеткой содранной кожи,
Чувствую злость. Взгляды как выстрелы.
Это не рифмы(но тоже "вместо")
Памятью в белых листах оставлены.
Я отправляюсь в своё детство.
Друг мой, Близнец и Наставник - ты...
И, если читаешь строки нервные,
Значит, я там, на Изнанке Мира.
Я даже любила тебя, наверное,
Каждым звучочком осипшей лиры.