Аннотация: Я раньше удивлялась, как это осень может быть любимым временем года.А потом оказалось, что осенью пишется лучше всего. А про осень - весной.
Листья умерли, ждут похорон.
Их тела под моими ногами:
Скрип и шелест как жалобный стон
Тех, кто жив, но изранен ветрами.
Я иду по аллее к воде
Чуть замёрзшего старого пруда.
Я как птица: сюда - ниоткуда,
И отсюда - в чужое "нигде".
Перелётная старая птица,
С незалеченным рваным крылом.
Я б хотела о небо разбиться,
Но подняться наверх тяжело.
Тихий скрип под моими ногами,
В голове - только траурный визг.
Собираю листочки комками -
Брошу небу бронзовых брызг.