Сколько ж вас лежит на пляже (потных рифм по полведра), кто поддаст, кто тихо вмажет, кто-то вмазанный с утра.
Солнце поднимает градус, соль ссыпается в песок. В редких корчах содрогаясь, тлеет каждый волосок. Бродят девки цвета охры средь прибрежного говна; вы твердите, что вам похрен, но не похрен ни хрена. Я плетусь по водной кромке, бижутерией звеня, вижу явное 'непохрен' всех, кто смотрит на меня. Постелите, притомилась, пододвиньтесь, эй вы там! Малость тоже в чем-то милость - солнце сядет, аз воздам.
День на убыль. Вечер скоро плоть взбодрит нам ветерком. И прибоем смоет в море похренический синдром.
О а вот тут получается длинно: Отклик на пародию, написанную Шамилем Чилугаем на стихотворение Ивана Зеленцова "Ни о чём"
Да как тут поспеешь за гением слова,
Коль хаваешь все, что подкинет молва?
А гению хватит пространства пустого:
Он так пустоту облекает в слова!
Ты вроде про чувства какие-то майсы,
А он там про запах и вкус тишины,
И хочется так же, но сколь не ломайся -
Лишь запахом шума наполнишь штаны
Ах,как же обидно, и в чем же причины,
И где тот вопрос, и каков же ответ
На то, что зачем-то дается мужчинам,
А пишущим женщинам вроде бы нет
![[]](/img/g/granowskaja_i_j/45/10-06-2009022306pm-1.jpg)