Домой иду промокший, мрачный,
От огорченья сам не свой.
Какой-то август неудачный:
Потухший, блёклый, неживой.

Стучусь я дерзкой мыслью в небо:
"Достаточно уже дождить!
Эй, наверху, со старшим мне бы
Погодный кризис обсудить."

В ответ мне грома голос зычный,
Но я прошу ещё сильней:
"Верните август нам привычный
На дюжину последних дней."

Сверните горизонт плаксивый,
На время спрячьте за углом.
Пусть август кончится красиво -
Медовым солнечным теплом.