события двухминутными станциями проносятся мимо
в прожилках рельс между городами все так же тихо
стоят кем-то выдолбленные взоры каменных героев
и в который раз ловлю снег ртом и губами
я езжу туда сюда на запад и восток всегда гадая, куда на этот раз меня несет я знаю точно, что это правильный путь но завтра я снова пойду покупать билет
книги кровоточат словами и скучными диалогами
на изломе переплета недопитые страницы
засвеченные фотографии и уцелевшие негативы
ультрафиолетом выжигают на коже иероглифы
где-то среди степи или вечной мерзлоты бегут поезда спотыкаются и слизывают колесами ночную влагу теряют ориентиры и ждут любого кто скажет, где лежит их путь