Ушедшим дорогой луны не снятся родные края:
серебряный холод разлит по шрамов простым письменам.
Не тающий снег на висках – единственный сердцу судья,
не даст он бесплодно упасть и сгинуть словам-семенам.
От крови и слёз солона, устала от родов земля;
лишь в чрево приемлет она и пухом становится тем,
кто грудь ей руками ласкал, весеннему пульсу внемля,
чьё слово – тугое, как лук, и ценностью в сотни поэм.
Быть может, словечко моё ей в чёрную рану скользнёт
и белым своим корешком всосёт её тёплую кровь...
Измучена мать. Небеса приветствуют маленький всход.
Я в Навь по дороге луны влетаю на крыльях из слов.